Sexy Prins

Han kommer med vinden – bustete, stolt, en virvel av røyk og glans. Sexy Prins. Ikke et navn, men en tilstand. Bevegelsene hans er kaos med rytme, som om selve jorden danser under potene hans.

Jeg kjenner ham før jeg ser ham. Luften skifter – varm, søt, med løfter som vibrerer i huden. En berøring, kanskje bare et pust, men hjertet mitt raser. Kanskje var det tungen hans? Eller bare tanken?

Blomster stryker meg, myke som hans nærvær. De brenner ikke, men vekker meg. En varme som stiger fra dypet, ikke fra solen, men fra ham. Han er en storm i pels, et løfte i skygge og gyllen ild.

Han snurrer seg rundt meg – ikke fysisk, men i sinnet. Et blikk fra ham river i meg, som en klo av lengsel. Jeg drømmer om berøringer som nesten ikke er der. Om snerrende ømhet. Om at han eier natten.

Sexy Prins forsvinner like lett som han kom. Men duften hans henger igjen – som salvie, som regn på het hud. Jeg ligger våken, varm, med åpne lår og et hjerte som spinner.

Og jeg venter. Jeg venter alltid. For han kommer tilbake. Det gjør han alltid.